"Querida Clarice,

Vou contar-lhe como tudo aconteceu com minha amada filha, que influenciada por sua pessoa e por uma outra chamada Virgínia, acabou por rejeitar tudo o que a vida havia de oferecer e perdeu-se nesse caminho que vocês definem como 'inspiração artística', cujo eu mais adequadamente definí como 'surto'.

Evitara tanto esse momento como todos os outros. Corria dele como o diabo foge da cruz, segundo dizem por aí. Não tinha o mínimo intuíto de fazê-lo, mas dessa vez se sentiu tentada. Olhar no espelho era quase um martírio, um castigo. Sentía todas as frustrações voltando a tona, todos os fantasmas e marcas deixadas por outrem, aquilo tudo tomava vida e a levava pra um outro lugar, aonde enxergava as coisas sob outro prisma. Não era bonita, tampouco feia. Nem velha demais, e nem jovem o suficiente.

O medo era explicável: encarar-se, para algumas pessoas, pode significar dias e mais dias de crise e mais crises. Ela era uma dessas pessoas.

Há tanto tempo não se encarava que não conseguia se reconhecer naquele rosto endurecido e naquelas marcas fundas que, ao contrário do ditado mentiroso, o tempo não apaga, apenas alivia.

Então começou. De uma hora pra outra, sem aviso. Apenas começou. Todos aqueles demônios adormecidos voltaram para atormentá-la. Queriam respostas, julgavam-na e exigiam que ela se desculpasse pelos erros passados. E ela lutava, inutilmente, contra ela mesma. Era sua pior inimiga, e a melhor também. Se jogava no buraco para provar pra sí mesma que era forte o suficiente para sair dele. Mas como ganhar uma batalha em que o seu oponente é você? Derrotar-se significaria o fim.

Os demônios se transformaram em algo pior; agora o espelho refletia o rosto do inimigo mais cruel que jamais encontrara: ela. Se odiava! Não se queria mais, não queria fazer parte deste e nem de outros mundos. Aqueles olhos não eram os dela, não podiam ser! Nunca havia reparado, mas agora enxergava claramente. Tinham um brilho esquisito, um tom de atraente melancolía e estavam completamente perdidos, vagando por lugar algum. Notou aquele brilho e aquela distância com pavor. Recebeu a mudança como quem aceita uma desgraça eminente. Talvez a insanidade fosse a herança maldita daqueles que um dia ela chamou de parentes, talvez fosse apenas sua imaginação. Mas aquele olhar, que um dia fora cheio de vida, já não mais buscava a aurora, e sim a escuridão.

Parou, de repente. Não mais contemplaria o retrato de uma mulher no lusco-fusco. Quebrou-se, em mil pedaços. Os olhos, o nariz, a boca, os ouvidos, e principalmente as mãos, que nunca a deixaram livre do tormento de tornar real tudo aquilo que ela mais queria apagar. Quebrou-se, e não se interessou por colar-se novamente.

Da cozinha ouví seus gritos desesperados. Quando cheguei, haviam mil pedaços espalhados pelo chão e suas mãos vertiam um líquido rubro e amargo. Olhou-me por um segundo e disse:

- Você me deu a vida, agora me ensine a viver! Sou outra pessoa agora! Veja mamãe! Tem sangue! Corre sangue nas minhas veias. Eu vivo, quero viver, e não apenas boiar na existência como um cadáver!

Foi então, minha cara Clarice, que percebí que não era mais uma daquelas irritantes crises de adolescente mimada. O problema era maior, e estava ficando um tanto quanto perigoso."

Isso é um conto que acabou de sair da minha cabeça e eu pretendo continua-lo. Se quiser copiar, postar, citar, guardar, enfiar no cú como recordação ou qualquer outra coisa, não esquece de citar a autora (no caso eu, óbvio!): Aretha Guimarães.

Obrigada por sua atenção, beijas e volte sempre.